Rovella Aretusa - Galleria Roma Siracusa

Andare dove porta

la vita, così,

senza memoria.

Lasciarsi sfuggire

ciò  che si lascia

dentro  il cuore.

Girarsi e rigirarsi

nella guaina dell’impossibile.

Un’ aroma  d’amore

scuote l’aria

nella  immobilità

del silenzio.

Tanti  punti  aprono

mancanze .

Solo dei gesti

tra le aure.

Consolazione di  riconoscersi

così,  come fredde albe,

eco di parole frantumate

come piccole onde

che  solcano

le perle dell’anima.

Nel  silenzio ,

assentire le aspettative .

Desiderio profondo

Di ascoltersi.

Campo di neve

“Sono già stata di tutto

E  tante volte”

Un fondo di memorie acuisce l’apertura

Come un diamante ancora risplendo della sua luce.

Sono frantumata.

Dove devo poggiarmi, su quale angolo della luna,

stanotte,

mi  siederò per cantare?

Bianco è il tempio, porte dove il  tempo non passa.

Le dee sono mute,  icone tra arabeschi azzurri.

Le ore stanno ruotando la loro danza,

il quadrante della vita le batte,

ballerine senza guerrieri tra atelier di nuvole.

Conversazione interrotta, ora, nel piccolo rifugio.

Mi affido alle carte, alle mappe.

I campi di neve, troppo sterminati.

La mia mano raccoglie presagi, i segreti li lascio al cuore.

Non oso rincorrermi, mi lascio  là , sviata e posseduta

Dal dio che acceca.

La sola speranza è nelle cento porte, tutte da aprire, tutte da chiudere,

quel volgermi bambina alla possessione del ricordo.

Le mie spalle  nascondono la luna.

Resto viandante dei sogni sconosciuti, delle radici sopite.

Non mi ferma l’attimo.

La  limpidezza dell’oltre la colgo come un fiore.

E’ appartenenza o lontananza?

Nel  campo di neve la bianchezza è tale  che mi strema.

Punti indefiniti.

Ai crocicchi, passerelle vuote, diritte,  irreali,

l’uscio chiuso sulla luce gialla.

Il gong del tempio che sovrasta il rumore degli insetti, mi avverte.

Usciti dall’ombra passano due bambimi mano nella mano.

La ballerina bianca tra le gambe del guerriero.

Clessidra

Se ritorno

In questa notte di primavera,

gonfia e dolce

tra l’essere e il futuro

confusa tra il prima e il poi,

tra il sonno e la veglia

notte di ora e di batticuore,

è che ti seguo

dove il filo d’Arianna

è un segno

di voce piu’ profonda

che lacera la coltre

di quell’ora crudele

della prima alba dell’anno.

In ora precipitosa

Vuoto di vita.

Mordo la luce

E una felicita’

Infinita

Di andare oltre,

di restare qui’.

Poi il cuore che anela,

fra agili ombre,

l’ossessione d’amore

Da Mitoraj ……

Il chiodo

Nella memoria si tarla,

tra azzurri respiri.

Nel corpo efebico

Luce calante d’orchidea,

l’ala dell’angelo

acquista l’ansia

di un tempo finito.

In simbiosi d’estasi

Si acuisce

La virgulta sonnolenza

Del dio,

salmodiando

rappresi coaguli di vento.

Distanze,

vuoti fiori della memoria.

La lentezza, un senso di esteso,

riflesso di pupille

che incanta le stagioni.

Cè , in questa luce del mattino,

una mancanza che inchioda il cuore.

Il ritmo del giorno

Prisma di angoli colorati,

pupilla di vetro

all’oblio del ricordo.

Il resto dietro di me,

è come il manto rosso

che avvolge la sera.

Sopra le case l’aroma del tempo,

il tumulo di raso

che fa della notte,

il prodigio.

Dai cumuli il desiderio estinto.

Fra rami cupi di albe,

l’amore,

veste traforata d’oblio.

Fabula

Sulla mano

Cola via la vita,

atmosfera bizzarra

di fumo ai bistrò.

Città sognante

Di metafore sparse.

Ovunque dolore mascherato,

ovunque

macchie di morte

live danza di ballerine

verso l’immensità indefinita.

Sotto la seta

Il corpo nudo

Lo sguardo nudo

la nuda contraddizione di un amore.

Dai remoti luoghi

Un colore viola, giunge,

verso altri luoghi

di immobilità

Tu dimenticherai.

Tu dimenticherai,

rumore confuso

con quello del tempo.

Forse un fuoco

arderà

nelle fisse dimore

degli dei.

Sogno di mare

Lontano

Affondato d’amore.

Questo giorno

perenne arcobaleno

non sarà con le mani tese.

Questa musica,

magica nota,

non farà morire la distanza,

il gioco,

la morte.

Solo allora le nostre Mani

LE PARTICELLE CALANTI

Vanessa era inadeguata. Le piaceva la sua inadeguatezza cosi al di sopra della gente. Sentiva in modo diverso, la vita, Vanessa. Il suo era il nome di una farfalla e l’etereo e l’inconsistente erano il fulcro della sua vita.

Immagini  proiettati come un film andavano e venivano nella sua mente. L’infanzia le scavava  dentro un vortice, un grande ragno nero. Tesseva sempre la stessa tela, Vanessa. Erano  trent’anni che tesseva, e la memoria era angustia di bambole e carezze lasciate a metà da parole che il vento di mare portava via la notte, per lasciarla completamente  coperta da una luna a metà, che la inondava d’argento. Non era un sonno felice ne facile il suo, così intriso di premonizioni che le facevano intendere “un oltre “ che a volte la rendeva furiosa a volte dolce come se riprendesse un cammino già interrotto da qualche altra parte, con altre parti di se stessa intercambiabili. Si vedeva distante da se, a volte piccolina, così da non essere presa, altre volte acquistava il potere di una dea generosa e pronta a dare tutto di se.

Lei pensava che l’amore le fosse dovuto, e che gli uomini capissero la voglia che c’era in lei di essere mentalmente inoppugnabile. Amava gli uomini affabulanti, Vanessa, magici, quasi sciamanici, così come era stato suo padre, un prodigio, un dio caduto da qualche stella troppo vicina a lei. Ma lui era scomparso come una meteora, troppo presto affinché  lei potesse carpirgli il segreto……..

Le particelle creavano nella mente di Vanessa  come dei sipari, s’incaponiva su una immagine, la voleva trasfigurare.

Quel dipinto.

La bellezza, lei la  vedeva, in tutto, oltre.

Il calice della bellezza erano quegli occhi che la guardavano da un viso lontano,  erano oltre il viso, oltre l’immagine che  proiettava  quel viso……. E il mistero si faceva sempre piu’ strada in lei .

Pensava di essere stata concepita dalle fate, da creature al di sopra dell’umana natura.

Le avevano messo al collo una piccola collana di perle , bianche come la sua pelle.

La perla , un riconoscimento. il bianco il perlaceo, la luna, la madre.

Madre.

Madre.

Madre.

Quella parola le risuonava come una moneta falsa. I capelli di sua madre erano fili che tessevano la sua infelicità.

Come un presagio, e l’aveva perduta, Vanessa, una notte di mille anni fa; quella madre un poco fata, un poco strega, che l’aveva ora cullata, ora portata tra gli abissi così alti oltre il sogno di un abraccio perduto.

Era sola ora Vanessa in quella grande casa.

Scriveva e vagheggiava già di un lei ombra.

Vedeva il suo amore fuggire e fuggire senza voltarsi neanche a ricordare un tempo di velluto di baci, un tempo oltre il tempo che amava ricordare, sazio di presenze.

Una orchestra di violini sfioriti, un tempo di rose senza profumo…..

Là in quel piccolo giardino remoto….

Sola andava verso il tempo delle maree più profonde

Verso l’annegamento della sua bellezza,

con le ali degli angeli a più belli a farle da sole.

Lontananza di vita,

selva intrigata nelle vene.

Calano i sipari

Nelle penombre,

arcobaleni a sprazzi

corpi pieni di meteore,

campi di anime desunte.

La mia mano

Serve all’oltre,

dove il fuoco diventa

la vampa d’aurora

che la dea mi carpi’.

Questa è l’assenza

Che assidera i boschi

Luminescenza di aerei chiaroscuri

Che solca la materia.

Neve di memoria oltre i cancelli

Rutilante attesa,

ballerina bianca

tra le gambe del guerriero.

Merli di sera

nello scenario di tegole.

Su alte vette la memoria ride

profana di pianto,

altalena di meridiane.

Solo tempo di furia tra le mani

suono di limbi perduti,

dall’eco di una semenza ossessiva.

Giacciono momenti d’amore,

negli spartiacque dell’anima.

Solo canti di ninfe tra sparse aurore

chiamano l’alchimia del sole.

Danza con me

la danza della notte.

Nei vicoli stretti

la tua voce si perde

nei tremori del tempo.

Danza con me

questa danza

vestita di nero

ora delicata

di miniature di stelle.

La luce ambrata annuncia

la fine del giorno

nei vicoli stretti

di una Ortigia crepuscolare.

Decapitate, le rose del mare,

affiorano sfiorite

e preziose.

Ogni tempo

Ogni tempo è passato

Sopra alberi,

querce rosse.

Il cuore come roccia

Ha il respiro dell’azzurro

Senza pianto.

Il sonno è la vaghezza

Dell’anima,

aquila rapace

che insegue la fenice,

coperta d’oro.

Alle porte del tempo

L’occhio croce

Si dimentica

Della quietanza dell’oceano.

Conchiglie rosse di vento,

arcobaleni di sabbia

come morte.

Oltre 2

E’ il tempo della memoria

che orienta,

gli orli della sera,

al viola acciaio del tramonto.

Abitata da presagi, di febbrili arcani

mi cingo la fronte,

acqua viva

di sorgente azzurra di stella.

La mia anima

è la notte che vaga

tra solerti arbusti di mirto,

incatenati emblemi

di bandiere rosse di vento.

E’ il tempo del sopimento

sopra velluti di aspre montagne,

e la sete di orme

tra rigagnoli di speranza,

è un lete obliato di luce.

Questa mancanza di cuori

alle stazioni della vita

è una sonnolenta città di vetro,

che ancoro, tra drappelli di ombre morte,

vertigine di pupille, agli occhi del mistero,

seminascosto.

L’inconsapevole è la certezza

del sonno in cui cado

tra due meraviglie,

stupore di alba fra aironi rossi.

La lucida stella d’argento

ha spento la sua sera,

nel viandante cammino di fiaba.

Oltre

Strade di meteore

Percorrono i miei occhi.

Tra ponti di memorie,

fiumi che attraversano

l’azzurro,

lacerano,

le foto mute che siamo stati,

arcobaleni ora sereni, ora corrosi,

tra un ardire e un pensiero

già oltre il gradino

della vita a scacchi.

Stagioni sonnolente

Aprono varchi

Verso il fluire,

che ci disegna

girasoli d’oro

limbida alchimia di sogni.

Dal tempo,

gli orli dell’orizzonte,

vertigine di sventrate pupille.

Buca scavata di tarli

Nella gabbia di leoni rossi.

C’è solo  questa

Chiarità,

alba rossa

che scuote le querce,

di questa

secolare solitudine.

I tuoi occhi Liquidi,

si aprono

alla fonte.

Ho scoperto di te

Infinite acque

che navigano

da ogni parte.

Fondo buio

Appare,

ai rossi leoni

che inseguono falene.

Ho da dirti

Che mille anni

sono abbastanza

per l’amore.

Abbandonato l’abito

Stinto.

Ecco risplendere

Le stelle-rubine

Che violano

l’incanto .

Ti incontro spesso

Dove il desiderio

Si  lega

Col dolore.

Averti nel silenzio

è l’alchimia

perfetta

Pensiero antico

Forse era maggio.

Una primavera violenta

Eslosa

Tra fiori e passione,

ti faceva pensare,

ad una idea dell’infanzia

persa

tra i labirinti della mente,

come di una stagione

di liberta’

tra lo spazio e il mare.

Votavano gli occhi

Immagini

Di mondi aperti al centro

E sotto strisce di cielo,

odore di stelle.

Sopra ogni cosa

Il tuo pensiero antico.

Transiti

La mia infanzia.

Vedo me stessa come dipinta su tela. Sento la voce distante di mio padre smorzata dalla nebbia del desiderio.

Molto freddo. E’ un’ oasi della mente, una tasca piena di parole, è una cella solitaria con molti mattoni tutti intagliati da mani che raccontano  altre storie: ognuna contenuta in un unico mattone.

Le mie scarpe  traboccanti di perle….. piego il mio maglione di  cashmere.

Spariscono le fotografie della mia giovinezza…..

Le ore avvolte della notte.

Nell’ angolo più buio del mio sonno  mi ricordo di spegnere la luce. Oblio.

Il mondo profondo della dimenticanza……….Sono morta

Dico a me stessa. Quali voci baceranno le mie labbra socchiuse?

Mi dibatto nel profondo della mia mente.

Avrei indossato uno chaddor per nascondere il mio sesso, penso, vergognosa agli occhi del mio amante,

la mia verginità non più’ nascosta, il tempo dilatato, la mia ombra pallida, leggera ovunque, la mia morte

persa in una morte senza nome.

Dimenticare. Le assenze. Molte assenze.

Come di perle  grigie in me, agitate……..

Il brusio di voci, porte che scorrono, stretti sentieri d’acqua.

Chiudo la bocca dopo il suo bacio, dopo aver ‘ensato a tutti gli uomini che ho conosciuto nella mia breve vita.

Io faccio parte del testo, di tanto in tanto lotto  contro il destino,

ricordo filosofi, sorveglianti notturni senza volto

Nella folla, qualcuno li avrebbe scacciati prima dell’alba.

Magritte? No.

Edipo, menti senza bocche.

E il filo di Arianna sempre teso.

Rifiuto di accettare il personaggio da una pagina all’altra, provo a distruggere segni diacritici, spero che le parole purifichino,

sputo sull’inchiostro umido………

Tenevo un gioiello, nel palmo della mano, quando mi  addormentai.

Pensavo”durerà”.Ho sempre torto. Le gemme scompaiono. Solo ricordi, sfere di zaffiro.

Ora  apro  la mia valigia e tiro fuori i pantaloni  senza cerniera.

Di notte, mani che accarezzano la mia spina dorsale, la  curva del mio collo, la precisione delle mie  natiche, i capezzoli di marmo.

Entro nella mia forma di marmo e sogno come se fossi una scultura,e, dentro il sogno, sogno ancora le domande che possono preoccupare la mente…….

Mangiare, dovrei mangiare………

Una profetessa, una fata.

Morgana di velluto rosso.

Tutte le voci sono pure reminescenze di altri tempi.

Nessuna voce ancora, nebulosa…..

Forse ancora e solo quella  di mio padre, forse trent’anni prima, da bambina, braccia di cristallo, abissi d’azzurro

Ore d’argento, dove si incontravano lune e comete, mari e favole col batticuore dell’abbandono…….

Faccio cadere la mia  ruvida camicia di lino.

Sul mio corpo, rumori di giocolieri.

Sulla coperta, colori, si fondono, con la luce che si oscura.

Fuori, marinai antichi cavalcano le loro sirene nei rifugi del sonno verso distanze svuotate di segni.

Tutto è pronto per la mia morte.

Rasi neri e organi, nudità  ombreggiate, attraversate e vestite da arcobaleni.

Alla fine, il deserto? Solitudine?

Tutto rimane invisibile come il movimento strisciante di un sonno continuo……

Tutto è mentale.

La luna è piena

di luna

stanotte,

nel cielo bianco

di pensieri.

Una mano affilata

chiede sogni e immagini d’amore.

Consumo ansia

fra le stelle

sbalzate a ridosso

del muro.

Voglio averti tra i pensieri.